Осень печали моей, как никогда, пестра,
В жаркий костёр кидает свой лёгкий хворост.
Мне, как и всем пропащим, не избежать костра,
Не искупить вины, не убаюкать совесть.
В промельке стай так трудно найти свою,
В небо упасть и в нём задержаться покуда,
Если, к тому же, не брат ты ни ворону, ни воробью,
Стар и устал, и с субботы не веришь в чудо.
Так и брести мне к заветным мирам чужим,
Окоченелым странником по бездорожью,
Прошлые странные грёзы развеяв, как дым,
Зная, что новые - хрупки, непрочны и ложны.